Il mistero del Millenium Bug
(questo racconto è stato scritto per la Festa di Internet del 19/20/21 marzo 1999.)
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Londra è diventata
insopportabile, mio caro Watson. Più provinciale e noiosa di un qualsiasi villaggetto di campagna. -
Sherlock Holmes aveva parlato con voce querula, lievemente venata di nervosismo, mentre
camminava in su e in giù davanti alle nostre finestre di
Baker Street.
Potevo capirlo: da oltre tre settimane non era stato consultato per nessun caso interessante. La
lettura frenetica dei giornali del mattino non aveva rivelato alcun delitto, o furto, o avvenimento
in qualche modo sospetto. La malavita sembrava essersi presa una strana vacanza, regalando ai londinesi
una inaspettata pausa di serenità e di pace. Ma un periodo così lungo di inattività intellettuale e di
riposo forzato era esattamente quel che ci voleva per mettere alle corde il sensibilissimo sistema
nervoso del mio amico. Per lui non esercitare le sue arti da investigatore, non scatenarsi sulla traccia
come un segugio di razza era un tormento insopportabile, in grado di rendergli la vita impossibile.
E per la verità renderla impossibile anche a me, costretto
a coabitare con un nervosissimo coinquilino che passava la giornata a misurare il perimetro del
salotto come una belva in gabbia,
a tuffarsi su tutte le edizioni dei giornali della sera che il nostro fattorino Billy ci procurava,
salvo poi bofonchiare deluso dopo averli freneticamente scorsi.
I primi giorni Holmes aveva preso
con una certa filosofia la mancanza di lavoro, rispolverando la sua vecchia passione per la letteratura
medioevale, la decifrazione di antichi manoscritti e la musica antica. Altri tre giorni aveva dedicato
alla chimica, e all'isolamento di una serie di composti dai nomi paurosamente
complicati e dall'odore assolutamente pestilenziale: ma nelle ultime giornate il suo umore era ormai
diventato impossibile, senza rimedio.
- Certe volte rimpiango il professor Moriarty, mio caro Watson. Prima che lo
scaraventassi giù dalle cascate del Reichenbach 
laggiù
in Svizzera, non sarebbe mai capitato che la malavita londinese avesse una tale caduta di fantasia e
professionalità.-
Perdonai al mio amico la catalogazione sotto le voci "fantasia " e "professionalità" di delitti il cui solo pensiero facevano fremere di indignazione ogni buon cittadino: Holmes, lo sapevo, viveva in un mondo tutto suo, e gli ero troppo affezionato per serbargliene rancore. Così sospirai dentro di me e ricominciai a leggere il giornale, per come mi era possibile con il mio amico che mi ronzava intorno come un moscone.
- Non crede che potrebbe essere una finta, Holmes? - chiesi dopo qualche minuto, impietosito dal suo stato d'agitazione.
- Si spieghi meglio.
- Ecco, mi chiedevo se acque tanto tranquille non possono nascondere la preparazione di un grande colpo.
Holmes mi guardò dubbioso: - Ma tutto il mondo criminale è a riposo, Watson. Se fossero tutti d'accordo, questo presupporrebbe la presenza di un centro di comando che dopo la morte di Moriarty non esiste più. E tuttavia... - una luce che ben conoscevo si era accesa nei suoi occhi: una fiammella di speranza che gli dava nuove prospettive.
Fu proprio in quel momento che udimmo bussare in modo concitato al portone, e poco dopo la nostra governante accompagnò l'ospite nel nostro salotto.